“阿娅，你要记住，倾听不是拯救别人，是你允许自己也被拯救。”
那时她不懂。
现在她懂了。
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次年春分，“种声仪式”如期举行。
孩子们依旧写下心底最想被听见的话，封入玻璃胶囊，埋进土地。但这一次，阿娅提议增加一个环节：每人带走一颗去年埋下的胶囊，读一读陌生人的心事，然后决定是否留下回应。
一个小女孩挖出一颗胶囊，打开纸条，上面写着：
>“我好想妈妈回来。她说去打工一年就回，已经三年没见了。奶奶说她不要我了，可我不信。”
女孩看完，抱住自己的书包哭了。她妈妈也是外出务工，两年未归。
她蹲在原地，认真写下回信：
>“姐姐，我妈тожене回来（她特意用了拼音，怕写错字）。但她每周都给我打电话，说攒够钱就接我去城里上学。所以你要相信，妈妈一定是爱你的，只是生活太难了。我会替你每天给你妈祈祷，让她早点回家。”
她把信重新封好，放回土里。
几天后，原写信女孩的母亲恰好途经此地，作为志愿者参与活动。她无意间挖到了这封回信，读完当场跪倒在地，嚎啕大哭。当晚，她退掉了返程车票，决定留下来陪女儿读完小学。
事后她说：“我不是不想回来，我是怕两手空空地回去。可现在我知道，孩子要的从来不是钱，是要看见我。”
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某夜，阿娅梦见林晓雨。
她站在一片开满水晶兰的山坡上，穿着那件洗得发白的护士服，笑着对她挥手。
“你做得很好。”她说，“比我想象的还要好。”
“可是我很累。”阿娅在梦里哽咽，“有时候我觉得自己撑不住了。”
林晓雨走近，轻轻抱住她：“那就休息一会儿。倾听不是义务，是选择。当你感到疲惫时，就让自己成为被倾听的那个人。”
阿娅醒来，天还未亮。
她摸出录音笔，按下录制键。
“你好。”她说，声音有些沙哑，“如果你正在听这段话，也许你正感到孤单，或者愤怒，或者疲惫到一句话都不想说。没关系。你可以什么都不说。也可以只说半句。甚至只是叹一口气……我都听得见。”
录完，她把文件命名为《致所有还没准备好说话的人?第10版》。
然后，她躺回床上，望着窗外渐明的天色，轻声说：
“林晓雨，我现在替你继续听下去。你也好好休息吧。”
晨光初现，第一缕阳光穿过云层，落在山谷之中。新生的水晶兰悄然绽开，花瓣晶莹，宛如盛满了整个世界的低语。
风起了。
它带着一句话，传向下一个黎明。