新德里的夏夜，潮湿的晚风裹挟着……恒河水的“香”气，吹过印度门广场上攒动的人群。
国家电视台的直播信号已经切入千家万户，办公室的灯光透过百叶窗，在草坪上投下斑驳的光影。
晚上八点整，纳拉辛哈站在国会大厦的演讲台前，身后是巨大的三色国旗。
他没有像往常一样系领带，白色库尔塔衫的领口微微敞开，眼神里带着一种罕见的沉重，摄像机的红灯亮起时，他抬手按了按耳麦，指尖在微凉的金属表面顿了两秒。
“六十年前的那个午夜，当我们在红堡升起这面国旗时。”
他的声音透过电波，“有超过一千万人正背着行囊，在印巴边境的尘土里跋涉，我的祖父，当时是拉合尔医学院的教授，他抱着我的姑姑，在暴民的砍刀声里躲进清X寺的地窖，而我的祖母，永远留在了那条被鲜血染红的巷子里。”
台下的议员席鸦雀无声，镜头扫过前排几位白发苍苍的老者，他们的喉结在松弛的皮肤下滚动，有人悄悄掏出帕子按了按眼角。
“今天，我收到了旁遮普邦农民辛格的来信。”纳拉辛哈从口袋里抽出一张泛黄的信纸，纸张边缘已经磨损，“他说他父亲临终前反复念叨的，不是田地里的收成，而是1947年被抢走的那片祖传的芒果园，园子里有他母亲亲手种的二十棵果树。”
他抬起头，目光穿过摄像机镜头，像是在凝视那些散布在全球的印巴分治幸存者：“这样的故事，藏在印度每一个家庭的相册里，在阿萨姆邦的难民营，在德里的贫民窟，在伦敦的印度社区养老院，有太多人带着未愈合的伤口活到今天。”
广场上的人群开始骚动，有人举起写着“归还我们的家园”的标语牌，标语牌的木杆上还缠着1947年的旧报纸碎片。
“英国政府总说，分治是历史遗留问题。”纳拉辛哈的声音陡然提高，三色国旗在他身后被夜风吹得猎猎作响，“可历史不是冰冷的档案！它是拉合尔博物馆里被打碎的犍陀罗雕像，是卡拉奇港口沉在海底的印度教寺庙石雕，是超过五十万人的生命，是两千万人流离失所的哭喊！”
“所以！”
“我们需要英国人赔偿！补偿我们从个人身心到国家荣誉的一切！”
新德里的街头，有人点燃了英国殖民时期的旧地图，火光在人群的脸庞上跳跃。
“我今天代表印度政府，正式向英国提出赔偿要求。”
拳头重重砸在演讲台上，木质台面发出沉闷的响声，“我们不要他们用北海油田的股权来抵账，也不要他们用伦敦地铁的经营权来敷衍。”
他从文件夹里抽出一份文件，文件封面上印着烫金的印度国徽：“我们要求英国政府公开承认，1947年的印巴分治方案存在不可推卸的责任，要求他们成立专项基金，赔偿所有分治受害者及其后裔；要求他们归还殖民时期从印度掠夺的文物，从泰姬陵的石雕碎片到马德拉斯图书馆的梵文手稿，共计三万七千件，我们有完整的清单。”
“有人会说，这是秋后算账。”
纳拉辛哈的声音透过卫星信号传到贝尔法斯特的废墟里，传到爱丁堡的苏格兰议会，传到纽约华尔街的交易大厅，传的很远，“可当一个国家连自己的历史债务都不敢承认时，它还有什么资格谈论文明和秩序？”
广场上爆发出雷鸣般的欢呼，人们开始齐声高喊：“血债血偿！”“归还我们的历史！”有位戴着头巾的老人举起一张泛黄的全家福，照片上的年轻夫妇穿着殖民时期的礼服，背景是如今属于巴坦的拉合尔古堡。
伦敦的内阁会议室里，财政大臣刚要伸手去拿咖啡杯，却发现自己的手在发抖。
那份刚从印度传来的赔偿清单被首相捏在手里，纸张边缘已经被汗水浸得发皱。
“他们疯了？”内政大臣低吼道，“现在提出这种要求，简直是趁火打劫！”
“这帮奴隶要起来造反了吗？”
没错，在他的想法中，印度还就是奴隶。
首相没有说话，只是盯着窗外。
伦敦金融城的霓虹灯在雾中明明灭灭，他突然想起牛津大学图书馆里的一份档案，1947年蒙巴顿勋爵的私人日记里写着：“分治方案就像用菜刀切蛋糕，总会有人被割伤手指。”