不是声音，而是气息拂过耳廓的感觉，如同有人贴着耳边说了半句话。
她忽然抬头，看向启音井方向。
井水平静如镜，倒映着星空。但在那星河中央，隐约可见一座虚影之城缓缓旋转??正是她梦中所见的倒悬之都。只是如今，铁链断裂，城门微启，门楣上的“我”字熠熠生辉，宛如太阳初升。
她站起身，走向村口。
小归已在等候，肩上背着行囊。
“要去哪儿？”她问。
“去那些还没听见自己的地方。”阿芽说，“静音司倒了，但回音绽放仍在蔓延。很多人还在笑，可那不是他们的笑声。”
小归点头：“那就教他们分辨。”
两人并肩出发，踏进晨雾弥漫的山路。身后，山村渐渐苏醒，传来孩童背诵自创诗歌的声音，混着老人唱的老调，还有青年练习母语的朗读。杂乱无章，却生机勃勃。
而在世界另一端，柏林一间地下室里，一名程序员正悄悄编写一段开源代码。项目名叫“ListenProtocol”，功能极其简单：**检测语音中是否存在自我矛盾的谐波，若有，则自动屏蔽播放，并提示用户：“你真的想这么说吗？”**
代码末尾，他加了一句注释：
>献给那个用骨头吹笛的女孩。
>我们终于学会，先听，再说。
极光今日流转的文字变了：
>**真正的自由，不在于能喊多大声，
>而在于敢不敢在喧嚣中，
>听见自己那句微弱的‘不’。**
阿芽停下脚步，仰头望天。
她没有说话，只是将笛子轻轻抵在心口，仿佛在聆听某种只有她能懂的节拍。
然后，她笑了。
迈步向前，走入未知的山径。
风起时，远处传来若有若无的合声，像是千万人在不同时间、不同地点，同时开口，说出了同一句话：
>“我在这里。”
>
>不是宣告，不是呐喊，不是表演。
>只是一声轻轻的回应，
>像雨滴落入湖心，
>像种子顶破冻土，
>像黑暗尽头，终于有人点亮了一盏不肯熄灭的灯。