“故今日之责任，不在他人，而全在我少年。”
她停下脚步，仰头望着湛蓝天空。
手机再次震动。一条匿名消息：
>“他们要来抓你了。风声很紧。”
>
>“跑吧。”
她笑了笑，回复：
>“我不跑。真相不需要躲藏。”
>
>“而且，我已经不是一个人了。”
的确不是。
在清河县图书馆，一位退休法官正在整理“文革”期间冤案资料，准备办展；在临江市社区中心，一群老人围坐一圈，轮流讲述自己亲历的历史；在广州某高校实验室，几名学生悄悄重启了一台废弃的共感终端原型机，尝试接收来自“B-07。NULL。NET”的信号。
而在更多看不见的地方，普通人正做着最简单的事：翻开相册，问父母“这张照片背后发生了什么”，把祖母的故事录下来传给侄女，或者只是在朋友圈转发一句：“我爷爷说，那年冬天，全村只剩一口锅还能煮粥。”
记忆的雪崩，从来不是由巨石引发，而是第一片落下的雪花。
黄昏时分，小禾回到展厅。那面刻满留言的墙前，又多了许多新字迹。
有人写道：“妈妈，我现在懂你为什么总在清明烧那么多纸钱了。”
有人写：“爸爸，你的名字在名单上了，他们再也删不掉了。”
还有一个歪歪扭扭的拼音：“woaini，yangnainai。”
她伸手触摸那些凹痕，忽然觉得阿诺从未离开。
他不是死了，是变成了风，吹过每一个敢于追问的灵魂。
夜深了，她点亮一盏油灯，置于水井旁。火光摇曳，映出池中倒影??不再是孤身一人，而是无数面孔叠加其中：林素贞、杨秀兰、林知远、阿诺，还有那些无名者，他们静静看着她，眼神温柔而坚定。
她轻声说：“轮到我了。”
然后打开笔记本，写下新的一页：
>“致未来的读者：
>如果你看到这些文字，请记住，历史不是由胜利者书写的部分，而是由幸存者坚持的部分。
>每一次遗忘，都是对逝者的二次杀死；
>每一次记起，都是对未来的庄严承诺。
>不必等到英雄出现，你此刻的凝视，就是抵抗的开始。”
>
>“春天来了，花会开，人会说真话，而爱，终将战胜恐惧。”
窗外，燕子再次飞来，衔着另一片桃瓣，轻轻放在窗台上。
花瓣背面，墨迹依旧细若游丝：
>“妈妈回来了。”
>
>“我们都回来了。”