>从来不问你是谁，
>只问你敢不敢说一句真话。
>即使只有一个字，
>即使是对着镜子说的，
>那也是光，
>照进了裂缝。”
当晚，那幅画像沉入湖底，化作一页新纸。次日清晨，被幼年哥布林捞起。
它站在众人面前，深吸一口气，一字一顿地朗读：
>“我……也……在。”
风停了，鸟不叫了，连湖水都静止了一瞬。
然后，整片星空骤然亮起，亿万星辰排列成巨大唇形，缓缓开合，仿佛整个宇宙都在回应：
>**“我们都在。”**
我知道，这场战争不会再有传统意义上的胜利。
不会有凯旋门，不会有加冕礼，也不会有新的统治者登上宝座。
真正的胜利，是某个偏远山村的母亲终于敢对孩子说“我爱你”；是文书官在签署死刑令时停下笔，写下“此人无罪”；是士兵放下刀，对长官说“我不想杀人”。
是无数微小的“我在这里”，织成一张比城墙更坚固的网。
几天后，我去探望那位曾是清音使的男人。他已学会基本湖语，正帮孩子们搭建一座“声音亭”??用回收的黑铁柱和废弃水晶做成的共鸣装置，能让最轻的耳语放大百倍。
他见我走近，笑了笑，指着亭顶雕刻的一行字：
>“曾经，我说谎是为了生存。
>现在，我说真话，才觉得活着。”
我点点头，转身离去。
途中经过湖畔，看见幼年哥布林独自坐在水边，爪中捧着一块小小的蓝水晶碎片??那是蓝笔最后的遗物。它盯着看了很久，忽然轻声问道：
>“如果有一天，
>再也没有人需要害怕说话，
>我们还要继续读这些纸吗？”
我没有马上回答。
风吹过湖面，掀起层层叠叠的文字，像一群归巢的鸟。
许久，我说：
>“要。
>不是为了记住恐惧，
>是为了记得，
>曾经有人走得很慢，
>但从未停下。
>当你说出第一个字，
>你就接过了火炬。
>而当最后一个字被人听见，
>我们才能真正闭嘴??
>因为那时，
>整个世界，
>都在替我们说着真话。”