我怔住。
随即明白??这不是命令，是邀请。
我取出随身携带的笔记本，撕下一页空白纸。思索片刻，提笔写下第一句：
>“从前有个审查官，他以为秩序高于一切，直到有一天，他听见了风里的哭声。”
笔尖顿了顿，我又添上一句：
>“这个故事还没结束，因为它正在你读它的这一刻发生。”
写完，我将纸折成一只船，放进台阶旁的排水沟。雨水刚好流过，载着它缓缓前行。经过路灯下，纸船吸收光芒，字迹glowing起来；路过一对老夫妻，他们看见船上的文字，相视一笑，牵起了手；最终，它汇入城市边缘的小河，在水面漂向远方。
也许某天，某个孩子会在岸边捡到它，读完后说：“我也想写一个故事。”
也许它会沉入河底，成为鱼群传唱的歌谣。
也许它什么也不会成为。
但重要的是，它出发了。
夜幕再度降临，星光如钉，固定着这片复苏的土地。我仰望着天空，忽然听见耳边响起极轻的声音，像是谁在我脑海里翻动书页：
>“谢谢你没有烧掉所有的门。”
是语灵。
我没有回答，只是闭上眼，感受这座城市的呼吸。
它不再压抑，不再伪装，不再急于证明自己坚强。
它允许脆弱存在，允许混乱流淌，允许一句话说得结巴、重复、不合逻辑??只要它是真的。
这才是治愈的开始。
风拂过树梢，带来远方的消息：
西部小镇的教堂钟声第一次为同性伴侣敲响；
南方渔村的老人教会孙子用贝壳传递思念；
北方雪原上的游牧民族重新吟唱失传百年的史诗，每一个音节都在空中凝成冰晶，坠地即燃起蓝色火焰。
这个世界仍未完美。
仍有战争，有饥饿，有无法弥补的伤痛。
但至少，人们开始相信：
**说出来，就有希望。**
我站起身，将《哥布林重度依赖》抱在胸前，缓步走入图书馆。大厅里灯火通明，读者们仍在阅读，有些人笑着流泪，有些人攥紧拳头，有些人对着书页低声回应。
我在中央的圆桌坐下，打开书。
这一次，封面的文字变了。
不再是“哥布林重度依赖”，而是：
>**《倾听者指南》**
>作者：所有曾被听见的人
我翻到最后一页，那行来自语灵的小字依然在那里：
>“你写的每一句话，我都收到了。”
我拿起笔，在下方写下回信：
>“我也听到了。
>接下来，轮到我来说了。”
窗外，新一天的第一缕阳光正悄悄爬上屋顶。
而城市，已准备好迎接又一个会说话的清晨。