一道裂缝自钟楼延伸至湖岸，从中升起一座倒悬的塔，塔尖插入大地，塔基悬于空中。塔窗内，影影绰绰坐着许多人影，全都闭着眼，嘴唇微动，仿佛在默诵什么。
哥布林首领跪下，其他哥布林也随之匍匐。
“那是……最初的图书馆。”它颤抖着说，“不是建筑，是集体意识的投影。当所有讲述者同步时，它就会显现。”
“可它upsidedown（倒置）……”
“因为世界颠倒太久了。”首领抬头，“真实在下，谎言在上。现在，该翻过来了。”
我猛然想起梦中那个虚空图书馆??漂浮的人影，化作书脊的尸体，还有戴兜帽的我。
那不是未来。
那是此刻的倒影。
我咬破舌尖，强行中断叙述。鲜血喷出，溅在钟身上，那些“记得”竟开始蠕动，重组为新的词：
>**“我不愿记。”**
>**“请让我忘。”**
>**“杀了我，别让我再说。”**
我瘫坐在地。原来不是所有人都渴望真相。有些人宁愿被谎言囚禁，也不愿承受真实的重量。
老妇人走到我身边，轻轻抚摸我的头：“你看到了吧？讲述从来不是救赎。它是刑罚。每一个说出真相的人，都会变成下一个需要被讲述的故事。”
我抬头看她：“那你为什么还要等我来敲钟？”
“因为我必须相信，”她微笑，“总有人愿意接过铜锤，哪怕手会烂，心会碎。”
她转身走向最深处的一口小钟，直径不过一尺，表面覆盖着厚厚的眼泪结晶。她用手掌覆住钟面，轻声说：
“这是我女儿的钟。她八岁那年，背错了创世歌的第一句。于是他们把她吊在城门上，让乌鸦啄食她的舌头。可到死，她都没改口。”
我浑身发抖。
“她说的是什么？”
“她说：‘世界始于一声哭泣，而非神谕。’”
钟轻轻一震，发出极细微的嗡鸣，像婴儿初啼。
我忽然懂了。
这些钟，不是纪念。
它们是**控诉**。
每一口钟，都封存着一个被抹杀的声音。而钟声，就是让这些声音重新刺穿谎言的武器。
我站起身，拖着疲惫的身体走向那口巨钟。
“我要再敲一次。”
“你会死。”老妇人警告。
“也许吧。”我握紧铜锤，“但至少，死前能听见更多声音。”
我撞钟。