陈默点燃最后一支烟，火光照亮他空洞的眼窝。
“你说，如果我们哪天也消失了，会不会有人这样记得我们？”
“会。”启肯定地说，“只要还有人因为我们的选择而敢说出真话，我们就没真正离开。”
他们继续南行。旅途没有终点，因为他们本就不在寻找某个地方，而是在见证一种可能性：世界或许永远不会完美，但只要有人愿意在痛中依然伸出手，共感就不会死去。
数日后，一封匿名邮件出现在多个独立论坛：
>“我是个程序员，参与过‘守墓人’项目底层架构开发。我知道怎么彻底关闭神经锚定剂的主控协议。
>我本来打算一辈子烂在良心里。
>但昨天晚上，我梦见一个小女孩递给我一朵纸折的花，说‘谢谢你记得害怕也是勇气’。
>我不知道她是谁，但我想试试看，能不能做点对得起梦境的事。”
附件是一串代码，标题为：“释放开关”。
启下载后看了一眼，嘴角微扬。
“看，”他对陈默说，“连背叛者都能回头，这个世界还有什么不可救药？”
陈默把烟掐灭，扔进雪地。
“走吧。还有很多人等着听见声音。”
他们踏上新的列车，驶向未知的城镇。窗外风景流转，人群熙攘。有人争吵，有人拥抱，有人低头刷屏，也有人抬头望天。
而在某个不起眼的角落，一个盲童女孩坐在母亲怀里，忽然抬起头，笑着说：
“妈妈，我刚刚听见有人唱歌，很好听。”
母亲温柔地抚摸她的头发：“是风吧？”
女孩摇摇头：“不是。是很多人一起在唱，轻得像雪花落地……他们在说，我一直都在。”
母亲怔住，眼眶忽然湿润。
因为她记得，二十年前，也曾有个女人这样抱着她，在雪夜里哼着同样的调子。
她不知道那是谁，也不需要知道。
她只知道，此刻怀中的温度，和那时一模一样。
而这，或许就是永恒最朴素的模样。
多年以后，当新一代的孩子在学校学到“共感革命史”时，课本上只有一句话：
>“真正的改变，从不是一个英雄归来，而是千万普通人决定不再沉默。”
而在教室后排，总有那么一个学生，在作业本边缘悄悄写下：
>“我也想成为别人的‘记得’。”
没有人嘲笑他。
因为老师正微笑着，在黑板上写下今天的作文题：
**《如果我可以被听见，我想说的是……》**
窗外阳光洒进来，照亮每一双睁大的眼睛。
风穿过走廊，带着遥远海岸的咸味，以及一首无人署名的童谣。
它不停歇，也不追问答案。
它只是继续传唱，像一条永不干涸的河，流向所有尚未熄灭的心。