>我的儿子去年车祸去世，整整一年，我恨全世界。
>直到昨天，我孙子翻开《守愿录》，指着一句话问我：‘爷爷，他说‘活得更好就是最好的祭奠’，是真的吗？’
>我哭了。我说：‘是真的。’
>今天，我把儿子最喜欢的吉他捐给了学堂。希望以后的孩子能用它唱歌。”
字迹落定，灯焰猛地蹿高三尺，铃声三响，屋檐积雪簌簌而落，恰巧堆成一把吉他的形状。
消息传开后，越来越多的物品被送来忆园：一封未寄出的情书、一双磨破的舞鞋、一本涂鸦满满的课本、一辆锈迹斑斑的自行车……每一件都附有一张纸条，讲述它们背后的故事。念娘带领年轻人将这些物件陈列成廊，取名“承愿亭”。
某日清晨，一名海外归侨带来一幅古画??正是百年前望仙门倒塌那一日的全景图。画中城门崩毁，百姓奔逃，唯有一名白衣女子立于废墟之上，手持长笛，面向大海吹奏。她眼角那颗泪痣，清晰可见。
“这是我祖母的遗物。”那人哽咽，“她说，那天她亲眼看见一位‘点灯人’用音乐稳住了溃散的灵魂潮。她一直以为那是传说……直到她在报纸上看到望安镇的照片。”
阿拙盯着画中女子，忽然浑身剧震。
那不是别人。
是沈知微。
而她脚边，赫然躺着一块破碎的牌匾，依稀可辨四个字：**望仙之门**。
他终于懂了。
所谓“望仙”，并非期盼神仙降临，而是**凡人以情为薪，以忆为火，亲手点燃的那一道通往安宁的门**。它不在天上，不在书中，不在任何庙宇之内，而在每一次选择原谅、继续前行的心中。
于是他在《守愿录》新增一页，郑重写下：
>“此门无锁，亦无需钥匙。
>只需一人记得，两人共鸣，三人传唱，万人同行。
>若有一天你感到孤独，请记住：
>这世上必有另一盏灯，为你而亮；
>必有一段歌，为你而响；
>必有一个灵魂，曾在风雨中为你祈祷。
>你不是一个人在告别。
>你从来都不是。”
写罢，他将笔插入砚台，转身走出书房。
雪已停，天光大开。山崖上，长明灯静静燃烧，灯罩内壁又浮现新字，这次是不同笔迹，稚嫩却坚定：
**“阿拙爷爷，我今天学会了包饺子，奶奶在梦里吃了三个，全夸好吃。”**
他仰头大笑，笑声穿透云层，惊起千鸟振翅。
远处海面，一轮新月升起，与灯辉交映，铺就一条粼粼光路，直通horizon的尽头。
他知道，那扇门永远不会关闭。
因为它早已不在山上，不在书中，不在某一人的肩上。
它存在于每一个愿意记住、敢于放手、并且依然相信温暖的人心中。
而这首歌，仍在这片土地上流淌，不曾停歇，也不会终结。