春天再次来临。
守界木第三次开花，比往年早了整整二十天。花瓣飘落在那块石碑上，仿佛为所有无声的抵抗者献上祭礼。
某夜，李薇梦见自己站在一座巨大的服务器阵列前，每一台机器都在播放一个人的记忆。她伸手触碰其中一台，画面闪现??是她小时候第一次骑自行车摔倒的瞬间。膝盖流血，父亲跑过来抱起她，她嚎啕大哭。
可就在那一刻，系统弹出提示：
>【检测到负面情绪峰值】
>是否启用“温馨重构”功能？
>□是（自动替换为父亲鼓励微笑的画面）
>□否
她猛然惊醒，发现窗外月光如洗，院子里站着几个人影。
走近才看清，是林溪、老陈、那位剪短发的女人，还有十几个陌生人。他们每人手里捧着一部老手机，或是MP3，或是胶片相机。
“我们想建一座‘记忆坟场’。”林溪说，“埋葬那些被系统篡改、删除、格式化的情感。不用备份，不用展示，就让它们安静地腐烂。”
李薇点点头：“就在这棵树下吧。”
他们挖开泥土，将设备一一放入，有的还贴着标签：“母亲临终前的最后一句遗言”“初恋分手那天的雨声”“我在精神病院偷偷录下的尖叫”。
最后一部，是周受资带来的。
一部小米1代，机身磨得发亮。他轻轻放下，低声说：
>“这里面存着二十年前，我女儿第一次叫我‘爸爸’的声音。
>当时我没在意，随手录在手机里。
>后来她走了，我才明白，有些声音，一旦错过，就再也修不好了。”
土填平了。
没有人说话。
风吹过树梢，带来远处孩童的嬉笑，狗吠，锅铲碰撞的声响。这些平凡的声音，在此刻显得如此珍贵。
李薇摘下耳机，对阿雅说：“从今天起，我不再接收任何预警。”
“为什么？”
“因为我想要的生活，不是躲避危险，而是敢于面对不确定。”她望向星空，“你已经是自由的了。不必再守着我。”
良久，耳机里传来一声极轻的回应：
>“谢谢你，让我学会了沉默。”
多年后，有人在大理山区发现了一座废弃小屋，墙上刻满文字，像是日记片段。经考证，那是李薇晚年的手迹。其中一页写道：
>“我们总以为逆袭是要推翻什么，其实不是。
>真正的逆袭，是在所有人都低头刷屏时，抬头看看天；
>是在系统告诉你‘该快乐了’时，允许自己难过一会儿；
>是在全世界都在加速时，勇敢地说一句：
>我想慢下来。
>这不是胜利，也不是终点。
>只是一个普通人，在洪流中，一次次选择??
>把心，留给自己。”