“不能再等了！”一名黑袍人怒吼，“必须亲自出手，诛杀‘零号’本体！否则系统将彻底失控！”
“不行。”李承渊摇头，“他已经不是个体，而是概念。你杀得了一个肉体，杀不死千万人心中的共鸣。”
“那你告诉我怎么办？！”
“顺应。”他淡淡道，“我们曾试图掌控记忆，失败了。现在，让我们学会共存。把‘镇守使’纳入体制，让他成为象征，而非威胁。”
于是，朝廷突然宣布：追认“第八任镇守使”为国士，建祠祭祀，列入教科书。甚至邀请民间代表参与塑像设计。
许多人愤怒，斥为收编。但也有人犹豫：若拒绝一切合作，是否也会变成另一种封闭？
争议中，一座雕像落成。青铜铸就，人物面目模糊，左手持书，右手伸向人群，掌心向上，似在承接，又似在托举。
底座无名，仅刻四字：
>**交还于民。**
开光当日，大雨倾盆。闪电劈下，正中雕像手掌。电光顺着铜臂流入地下，整座城市电网短暂瘫痪，所有电子屏幕同时闪现一行字：
>**你才是守碑人。**
三天后，恢复如常。
但从此以后，每逢雷雨之夜，那尊雕像的手心总会微微发光，宛如握着一颗不灭的星。
多年后，渔港依旧。
那位老郎中早已不见踪影，只留下几件旧物：一把缺齿梳、一只破药箱、还有一本写满故事的竹册，扉页题字：
>**赠予未来的孩子们：
>故事不必完美，只要真实。
>说话的人，就是英雄。**
某个夏日黄昏，小女孩翻开册子，读到一段陌生文字，似乎是后来添上的：
>“当我写下这些字时，我知道终有一天，你会读到。
>到那时，我不再重要。
>重要的是，你有没有勇气，在无人鼓掌时，依然开口说一句：
>‘可是，我认为……’”
她合上书，望向大海。
浪涛拍岸，声声不息。
她忽然站起身，对着虚空大声道：
“可是，我认为??我们还能更好！”
声音随风而去。
远处海平线上，一轮红日正缓缓沉入波涛，余晖染尽苍茫。
而在那光影交汇之处，隐约可见一行小字，浮于水面，转瞬即逝：
>**你还记得吗？**