女状元强忍泪水，问道：“您今日前来，可有何问题要提？”
阿川摇头，从袖中取出一张纸，递给一个小男孩，请他代为朗读。
男孩大声念道：
>“二十年前，有个孩子问：‘为什么大人不说真话？’”
>“今天我想问：当我们终于可以说真话时，谁来教我们如何倾听？”
>“真正的自由，不只是说的权利，更是听的勇气。”
>“下一个问题，请交给你们。”
全场陷入沉思。许久，一位老兵站起，沙哑道：“我愿学着听。听那些我曾认为‘不该存在’的声音。”
接着是一位官员：“我愿低头听。听那些被我忽略的哭声。”
最后，连皇帝也微服出席，跪在碑前，双手捧着一份奏折：
>“臣，愿听天下责难。
>从此不再惧怕‘为什么’，
>只求每一个‘因为’都经得起追问。”
那一刻，语林碑再次发光，碑底九管齐鸣，声浪席卷九州。南海渔船上的陶哨自动吹响，西北牧民手中的马头琴无弦自吟，就连深宫冷院的老太监，也破天荒哼起儿时歌谣。
而在遥远的北方边境，一名戍边少年正值夜岗。寒风刺骨，他呵气成霜，忽然看见远处雪地上开出一朵铃兰花，晶莹剔透，散发着淡淡幽香。
他蹲下身，小心翼翼摘下花朵，放入怀中。然后掏出随身小本，在最后一页写下人生第一句话：
>“我相信，有人正在听我说话。”
>“所以，我要继续问下去。”
他合上本子，望向星空。第九颗星静静闪耀，温柔而坚定。
风继续吹。
问题继续生长。
就像春天不肯停歇的草芽，
就像黑夜无法吞噬的星光。
某日清晨，守问书院的孩子们发现门前多了一行脚印，延伸至远方。脚印尽头，什么也没有，只有一片被风吹来的旧纸，上面用炭笔写着一首小诗，笔迹熟悉得让人心颤：
>鼓已无需背，
>言已自在飞。
>我去问山水，
>山水皆可归。
孩子们齐声诵读，声音穿过林间，惊起一群飞鸟。其中一只灰翅夜鸟衔着半片枯叶，振翅南去。
叶上墨迹未干：
>“下一个问题，开始了。”