终于，在第十八天夜里，那段集体低语发生了变化。
>“我们……仍然不想被听见。”
>“但我们愿意相信，有人愿意等我们。”
>“如果我们有一天想说……你会在吗？”
阿禾在戈壁仰望星空，轻声回答：
>“我在。”
同一时刻，七大红色预警区的晶柱同时亮起微光，如同回应。
春天来临之际，第一座“静音屋”扩建为“回声村落”，吸引各地自发建造同类空间。学校里的“沉默课”不再只是技巧训练，而是引导学生体验十分钟纯粹的无声共处；医院的情绪安放室引入“延迟倾诉”机制，允许患者将录音封存三年后再决定是否公开；甚至连社交媒体都出现新功能??“倾听优先”模式，用户必须先听完对方五分钟的独白，才能发表评论。
人类开始学习一种新的文明礼仪：
不是如何更好地表达，
而是如何更好地等待。
某夜，阿禾梦见晓梦。
她们坐在云南老屋的门槛上，银铃在风中轻响。
“你现在不怕了吗？”晓梦问。
“怕。”阿禾笑，“但我学会了带着怕去听。”
晓梦点头，身影渐渐透明：“那我就走了。”
“去哪？”
“去下一个需要被听见的地方。”她回头一笑，“你不是说，轮到你讲故事了吗？”
梦醒时，东方既白。
阿禾起身，走向晶柱。她取出一本新笔记本，封面写着：《共感纪事》。
第一章，她写道：
>“这个世界并不缺少声音。
>缺少的是愿意弯腰倾听的耳朵。
>而我，愿做那第一只俯身的耳。”
写完，她将本子放入帆布包，背起行囊。
女人和少年已在远处等候。
“要去哪？”少年问。
“北纬38度线。”她说，“听说那边有个孩子，连续三年每晚都在墙角画同一个符号。没人知道他在说什么。”
三人踏上旅途。
风卷起沙尘，追随着他们的足迹。
而在世界的尽头，又一座晶柱悄然亮起，像一颗迟来的星辰，轻轻眨了眨眼。