终于，十二位缄默使尽数消散。紫黑裂隙发出一声凄厉哀鸣，轰然闭合。天际恢复湛蓝，云卷如书，仿佛整个苍穹都在记录这一日的真相。
言神停下脚步，转身面向众生。
她抬起手，指向每一口井，每一个倾听者，每一个敢于写下心事的普通人。
然后，她缓缓消散，化作亿万光点，融入风中。
最后一片光芒落入桃井旁的茶棚，点燃了一盏熄灭多年的油灯。
灯芯跳跃，映出一行浮现在空中的字：
>“语言不死，因其生于不甘。
>凡有血气者，皆有发声之权。
>此即道。”
自此，世间再无“装备栏”。
但它从未消失。
它变成了晨露滴落井面的声响，变成了孩童学语的第一声啼哭，变成了恋人耳畔的私语，变成了农夫骂天的粗话，变成了诗人醉酒后的狂吟，变成了母亲哄睡时哼的摇篮曲。
它存在于每一个不愿沉默的灵魂之中。
多年以后，一位游方僧来到桃井村，问老翁：“这里真有神仙显灵吗？”
老翁摇头：“没有神仙。只有一个人，教会我们说话。”
僧人不信，夜里独自守井。至子时，忽见井底泛光，一朵小花缓缓升起，花心浮现一行小字：
>“我说我在。”
他怔住。
片刻后，他跪地轻语：“我也在。”
井花轻轻晃动，似在回应。
翌日清晨，村民发现僧人坐在井边，满脸泪痕，手中握着一支秃笔，纸上写满忏悔??他曾为保性命，在佛前否认师门清白，致使恩师冤死。
他决定回去自首。
而在遥远的京城，一座新建的图书馆顶层，收藏着七块《禁言录》残卷。管理员是个戴眼镜的年轻人，每天都会擦拭展柜，低声念一遍全部内容。
某天黄昏，一个小女孩跑进来，指着展柜问：“叔叔，这些字好难懂啊，它们很重要吗？”
年轻人蹲下身，温柔地说：“重要。因为它们曾经被所有人忘记。”
女孩眨眨眼：“那现在呢？”
“现在嘛……”他笑了笑，“现在轮到我们记住别人说过的话了。”
窗外夕阳西下，余晖洒在书脊上，映出一行烫金标题：
《人间证词：关于那些不肯沉默的人》
风拂过窗棂，带来远方山野的呼唤。
一口新井正在破土。
一朵花，即将开放。