挂断电话，她走回书房，打开日记本，翻到最新一页。提笔写下：
>**2023年4月6日晴**
>今天，我见到了林修远的儿子。
>他叫我阿姨，可我看他的眼睛，就像看见了当年病房里那个瘦弱的孩子。
>原来，有些东西从未消失，它们只是换了名字，换了身体，继续行走人间。
>
>我终于明白，“听尘”为何选择消散。
>因为真正的倾听，从来不需要神明。
>它只需要一颗愿意聆听的心，一个肯为陌生人停留的瞬间，一句“我在”。
>
>林修远不会回来了。
>但他的歌会。
>他的儿子会。
>而我，会一直守在这里，等着下一个听见“电线里歌声”的孩子敲门。
>
>因为战争从未结束，
>只是换了一种方式继续。
>而我们这些卧底，
>从来不是为了胜利，
>是为了让失败的人，
>也能被记住一次。
写完，她合上本子，走到窗前。
远处，一座老旧的短波发射塔悄然亮起红灯，缓缓旋转。那是国家广播局早已废弃的备用节点，理论上不应有任何信号输出。
可此刻，它正在工作。
她眯起眼，听见风送来一丝极微弱的杂音??像是电流中夹杂着哼唱，断续，却执着。
她笑了笑，轻声跟着哼了起来：
>“春天会来，树会长高，
>爸爸会在风里轻轻摇……”
那一夜，全球十七个国家的业余无线电爱好者同时记录到一段神秘信号。它没有呼号，没有编码，只有一首童声合唱般的旋律，在凌晨三点准时出现，持续四分三十三秒，恰好是约翰?凯奇《433"》的长度??无声的艺术，最响亮的回应。
第二天，北京纪念馆的技术员发现，那块青铜浮雕上的两个身影，轮廓比之前清晰了许多。尤其是那个小一些的孩子，蜷缩的姿态消失了，取而代之的是微微抬头，仿佛在倾听什么。
而在冰岛寄来的那张明信片背面，原本空白的右下角，悄然浮现出一行新字，墨迹湿润，像是刚刚写下：
>“这一次，轮到我们听你了。”