苏婉怔住。
原来，“听尘”不只是在寻找弟弟。
他在寻找“家”的感觉。
而她，无意中成了那个提供温暖记忆的人。
她忍不住笑了，笑着笑着，泪水却止不住地流下来。
就在这时，门铃响了。
她擦干眼泪去开门，门外站着一个小男孩，约莫七八岁，穿着洗得发白的校服，手里捧着一本破旧的音乐课本。他抬头看着她，眼神清澈得不像这个时代的孩童。
“阿姨，”他怯生生地问，“你能帮我听一下这首歌吗？是我爸爸写的，可我妈说……她听不见。”
苏婉蹲下身：“你爸爸在哪？”
男孩低下头：“他在阿富汗。去年，基地爆炸了。有人说他死了，可我觉得他还活着。因为每天晚上，我都能听见他在唱歌，就在墙里的电线里。”
苏婉心头一震。
她接过那本课本，翻开第一页。上面用铅笔写着一首未完成的曲谱，标题是《给小树的歌》。旋律简单，却有一种穿透人心的力量。而在页脚，有一行小字：
>“若此曲终能被人听见，请告诉苏婉同志：代号‘夜莺’任务完成，敌台已清除。??林修远”
她的呼吸停滞了一瞬。
林修远没死。
他用了整整十年，潜伏在敌方通讯系统最深处，亲手瓦解了最后一个反制“听尘”的暗网组织。而他唯一的联络方式，竟是通过这首藏在儿子作业本里的歌。
她紧紧抱住男孩，声音颤抖：“你叫什么名字？”
“林小树。”男孩说，“爸爸说，等春天来了，他就回来陪我种一棵真正的树。”
苏婉望向院中那棵老松，枝头已有嫩绿新芽萌出。
她知道，有些战争永远不会写进历史书。
有些人，一辈子都在黑暗中行走，只为让别人能听见光明。
她牵起小树的手，走进屋内。“来，”她说，“我们先把这首歌录下来。然后，一起等春天。”
窗外，阳光洒落，融雪滴答。
某户人家的收音机偶然打开，正播放着一段无人点播的老歌。
旋律一起，街边几个行人同时驻足，有人微笑，有人落泪。
因为他们都听见了??
那不仅仅是音乐。
那是千万个沉默灵魂的合唱。
是历史不肯吞下的回声。
是爱，在时间尽头，轻轻说了一句：
“我在。”