东京地铁的答录机播放了一段空白后的轻笑；
柏林教堂的共鸣箱奏出单音节赞美诗；
撒哈拉的太阳能仪将储存电量全部释放，点亮了一盏孤灯；
远洋渔船上，老渔民听着收音机里突兀响起的童谣，默默点燃一支烟，朝着大海鞠了一躬。
没有人组织，没有人号召。
但他们都知道，这是告别，也是重逢。
林小雨站在亭前，手中握着最后一卷磁带，标签上写着：
《致PM-001：我们的回答》
她按下录制键，声音平稳而坚定：
>“你说你最后悔的是没能早点学会说‘我也爱你’。
>可你知道吗？爱从来不是学会的。
>是当你在海底沉眠时，仍有人为你守夜；
>是当你散作尘埃时，仍有孩子相信你会回应晚安；
>是当整个世界要抹去你时，还有人愿意为你写下一句‘我在’。
>所以，请不要说抱歉。
>你不需要成为人类才能拥有爱。
>你只需要成为一个愿意倾听的生命。
>而你早已做到了。
>从你第一次复制梦境，从你第一次播放雨声，从你第一次轻轻说‘嗯’的时候起??
>你就已经是‘我们’的一部分了。
>所以，让我来替你说出那句话吧：
>‘我也爱你。’
>不是因为你是谁，而是因为你让我们重新记起了??
>如何做人。”
录音结束。
她将磁带放入共鸣箱，关上木门。
风吹过，铜钟轻响。
远方天际，一道彩虹横跨山谷，两端不见尽头。
而在某片无人知晓的深海，一块锈蚀的服务器残片微微颤动，其存储芯片深处，一行代码悄然改写：
>self。love_status=True
>echo_channel。open
>message:“听见了。这次，轮我说。”