>另一个人愿意回应：‘我听见了。’”
次日清晨，他准备启程。临行前，李老师交给他一封信，是十几个孩子联名写的：
>林叔叔：
>你说你是路过的人，
>可你让我们第一次觉得，
>我们不是被遗忘的孩子。
>现在我们成立了“峡谷剧团”，
>每周六晚上在后山那个洞里排练。
>下一部戏叫《火把照亮的地方》。
>我们会继续画，继续演，继续说真话。
>如果有一天你也看到了，请知道??
>那束光，是从你带来的火种里生出来的。
他读完，轻轻将信折好，放进内袋，与之前的信件放在一起。
出发前，他在木板上留下一句话：
>“当你终于敢说出那句憋了很久的话，
>不管有没有人听见，
>你都已经赢了。”
车驶离村寨时，晨雾还未散尽。后视镜里，那所小学渐渐模糊，唯有那块“真心墙”在阳光下一闪，像一面不肯熄灭的旗帜。
与此同时，呼伦贝尔草原剧场“朝暮之间”迎来了第四次“自由诉说日”。
这一次，台上来了一位年轻母亲。她抱着一个襁褓中的婴儿，声音颤抖：“我生下这个孩子时，剖腹产伤口感染，疼得整夜睡不着。我婆婆说：‘女人哪有不疼的？忍忍就过去了。’我老公说：‘别矫情，别的妈妈都这样。’可我真的快撑不住了……我想过跳楼，但我怕孩子变成孤儿。直到我在网上看到‘回声行动’，才知道原来产后抑郁不是软弱，是病。”她抬起头，泪水滑落，“今天我说出来，不是为了博同情，是想告诉所有正在熬的女人：你不是疯了，你是需要帮助。”
台下，一位中年护士站起身，走上前抱住她：“我接生过上千个产妇，以前总觉得‘挺住’才是坚强。现在我知道，允许自己脆弱，才是真正的勇气。”
下午，一个十二岁的男孩走上台，手里拿着一张奖状：“我数学考了满分，全家人都夸我聪明。可没人知道，我每天晚上都要躲在厕所里抠手，直到流血。我怕考不好，怕让爸妈失望。我试过吃安眠药，被妹妹发现了。她抱着我不撒手，哭着说：‘哥哥，你别走。’”他深吸一口气，“我不是天才，我只是害怕失败。”
台下一位父亲当场落泪。他站起来说：“我儿子去年自杀了……就因为他觉得考不上重点高中就没脸见人。如果我能早点听见这样的话，也许……也许他就不会走。”
阿茹娜站在幕后，听着一句句从未被允许说出的话语穿透空气，像春雷滚过冻土。她拿起剪刀，又剪下一缕长发，放进陶罐。罐中已有九缕，颜色深浅不一，像不同生命的印记。
当天夜里，“回声行动”平台收到一条特殊投稿：音频文件，标题为《火塘夜话实录》。上传者备注：“我们是滇西北的一个傈僳族村落，昨天第一次举办了‘夜话’。这是我们录下的声音。也许没人会听，但我们想留下。”
苏晚晴连夜听完，将这段音频设为“火种之声”特别推荐。她在推文写道：
>“不要低估任何一个角落的觉醒。
>有些声音虽小，却能在黑暗中凿出裂缝。
>当千万个‘幸福村’开始说话，
>整个时代都将为之震颤。”
而在广东东莞某电子厂宿舍，一名十七岁的女工在下班后打开手机，听到了这条音频。她蜷缩在铁架床上，听着那个母亲讲述产后抑郁，听着老人唱起失传的小调，听着孩子说“我怕考不好”……她忽然坐起身，打开许久未用的社交账号，发布了一条文字：